VI

Otra vez,
otra vez tarde.

Vuelves en bucle en mi habitación;
mientras te compongo
y me recompongo.

Aquí verso tras verso
y foto tras foto,
me falta un café
o una copa de ron.

Ronterías
y otras cosas que se dicen ebria.

Que voy borracha
y es de ti,
del viaje soñado a París,
de tus ganas de vivir.

He tenido la imperiosa necesidad
de volverte a mirar,
te he leído y escribías
historias sin final.

Pido permiso para un baile lento
a la luz de las farolas
de este Madrid perfecto.